Damase Potvin

Peter McLeod Damase Potvin

Peter McLeod fut porté par quatre hommes sur un banc de madriers, et quand il y fut étendu, on s'en fut boire au comptoir où servait un petit vieux à mine chafouine qui répondait au nom de Tobie Corneau. Il était moustachu de paille jaune, la face couperosée et vineuse, avec un nez pareil à un chanfrein et des oreilles en cornet, pleines de poils. Réjoui, il servait, servait, à ne plus savoir quand il allait s'arrêter. Un vent de bataille avait, un instant, passé au dessus de ces têtes hirsutes. Des poings s'étaient tendus dont l'un fut magnifiquement victorieux. Et maintenant, on buvait. On buvait béatement, avec une sorte de componction, comme pour chercher l'oubli de l'incident qui venait de terroriser ces hommes, et des autres phases de la journée, provoquant celui, plus profond, du sommeil de la nuit, réparateur de tout.