Paul Arene

Domnine Paul Arene

C'était une admirable fin de septembre, mariant aux ardeurs plus exaspérées de l'été près de son déclin comme un savoureux avant-goût des plénitudes automnales. Les raisins achevaient de mûrir; les derniers gerbiers rentrés, on se préparait pour la vendange. Les pêches de plein vent, quand les gens passaient dans les vignes, semblaient faire exprès d'abaisser à portée des lèvres la caresse de leur chair tentante. L'air sentait une bonne odeur de pampre et de terre échauffée, et partout, sur les coteaux retentissants du coup de fusil des chasseurs, s'entendait, endormeur et mélancolique, le Tu m'as bu mon vin de l'ortolan. Parmi tous les chasseurs sortis ce matin-là de Rochegude, il en était un qui, assurément, pensait à autre chose qu'à chasser.